C’était il y a très exactement deux ans, sept mois et vingt-sept jours. Le drame avait eu lieu dans le petit salon de l’appartement. Il faisait bon ce jour-là et Lily se souvenait encore du crépitement des rayons du soleil sur sa peau, tandis qu’elle revenait avec hâte de la boulangerie. Elle y avait sélectionné sept pâtisseries : à la crème pour le dimanche, aux fruits de la passion pour le mardi, au chocolat noir pour le jeudi,… Tout, tout avait été calculé pour que chaque jour de sa semaine à venir soit sublimé par une douceur adéquate. La pauvre ne s’était absentée que quelques minutes à peine, le temps…

A ma fenêtre ouverte je sens le soleil qui chauffe ma peau comme une promesse. Je sens l'odeur sucrée de la renaissance. Le printemps ne nous a pas oubliés. A ma fenêtre j’entends la fille d'un voisin rire aux éclats. Je n'entends pas ces pleurs la nuit quand elle murmure à son père : « Je ne veux pas mourir. »